domingo, 8 de febrero de 2015

HISTORIAL

Foto de @dynnk


Cada vez que sube a un tren se acuerda de él. Su antes converge en un manifiesto presente que embarranca entre el corazón y la cabeza. Es un recurso del que no sabe desprenderse. Ha intentado ahogar sus recuerdos en vino barato y en los caldos más caros; se ha fumado la vida pero no ha conseguido quemar las naves que transportan esos ecos; ha recorrido medio mundo intentando dejarlos atrás; ha recurrido a la medicina tradicional que le ha recetado pastillas para dormir, pero no para narcotizar su memoria; ha abrazado la psiquiatría de ese amigo argentino que ha hurgado en su cabeza y acabó queriendo saber, más por curiosidad que por intromisión clínica. Así que ha optado por el arte de estibar. Guarda esos recuerdos de manera metódica. Y ahí los tiene para usarlos cuando se siente sola, o cuando la nostalgia y la luna abusan de ella. A veces son ellos los que rompen fila, la abordan y la desdoblan por un rato para regresar a sus contenedores y restar a la espera del siguiente brote acuciante y mordaz de la saudade.

Se acomoda junto a una ventana desde la que divisar los campos, contar las estaciones sin servicio, enumerar las vías que sucumbieron a los tiempos veloces y que ahora tejen el tapiz del olvido, ver las caras de las personas que esperan otro convoy ateridas en el andén de la soledad y seguir con la mirada a esas parejas que juegan a quererse parapetándose del frío entre besos y abrazos. A veces les pone voces y les inventa algún destino. Se las imagina esperando ese tren que las conduzca a la felicidad de una playa desierta en un agosto canicular, a la incertidumbre de una entrevista laboral, a la suerte del primer día de trabajo, a la habitación de un hotel dulce hotel, a la oscuridad de un cine que proyecte una película que será su preferida o a la algarabía de un concierto que rezará su banda sonora.

Cada vez que sube a un tren lo busca entre los pasajeros, compañeros de rutina, de bostezos y destino. Se fija en el hombre con gafas de sol que apoya la cabeza en la ventana, que observa a través del cristal, que sintoniza canciones en un teléfono de última generación. No le devuelve la mirada ni le arranca la posibilidad de un saludo afectivo. Su estado es críptico; no le interesa lo de dentro, sólo el sonido que derraman sus auriculares y lo que sus ojos le devuelven del exterior. Hasta que el sopor le vence y duerme hasta minutos antes de llegar a la parada.

Ella se remueve buscando una postura más cómoda. Su pasado comparte asiento a su lado. Nunca recula lo suficiente, nunca baja la guardia ni le ofrece una renovada oportunidad. Conecta entonces su móvil y se adentra en las páginas de su “él” antiguo. Se dice a sí misma que esa será la última vez que transite esos espacios, que superará la infinitud del desasosiego. Entra en su blog y lee lo último que ha publicado. Después asalta su muro de Facebook, ve lo que escucha, se pregunta dónde habrá tomado esa foto tan descriptiva. También sortea los obstáculos de la tecnología y arriba a su cuenta de Twitter cuando la cobertura le permite otro duelo a muerte con la introspección. Por último lee comentarios que la encienden, palabras que no son para ella, atenciones de unos y otras que van dirigidas a ese que antes fue suyo. La cólera se adueña de ella. Ya no le gusta lo que narra, lo acaba de decidir. Bien mirado, y poco pensado, la foto no es nada del otro mundo y sus interacciones en la red son estúpidas y rayan lo vulgar. Lo que antes la hacía correrse ahora amenaza con hacerla vomitar.

Cada vez que sube a un tren utiliza el trayecto para borrar su historial. Pero el pretérito conjuga en preferente y ella lo hace en clase turista. Apoyará la cabeza contra el tibio cristal. En la radio sonará "recuerdo" de Ismael Serrano. Cerrará los ojos y llorará la rabia. 


4 comentarios:

  1. ¡¡Gracias, Mario!! Estaba esperando la llegada de este tren cargado de tu buena literatura.
    Qué bien desnudas el alma que viaja hacia el recuerdo,sufriendo ese "brote mordaz de la saudade"...

    Eres buen conocer del alma humana ,de sus fabulaciones, de los celos que conspiran indagando lo que ya no le pertenece y duele que pueda entregarse a otro. Es la carcoma de la nostalgia ,tan bien descrita, con tanta actualidad, que podemos sentirla y reconocerla.Los recuerdos hurgan en la memoria de uno mismo y en la vida del otro.
    ¡Qué maravillosamente escribes! Te imagino esta mañana de domingo con tu inspirador café, viajando en el tren de la nostalgia...
    Gracias,Mario. Siempre te estaré esperando en el andén.

    ¡Bienvenido! Un abrazo.

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  2. Que buena historia. Una de esas que a mas de uno le harà alzar la mano para preguntarte cuanto de autobiográfico hay en ella. Pero esa pregunta para un escritor es como antes preguntar la edad a las mujeres. Es indecoroso mas incómodo más innecesario. El personaje con el que sueña es otro sueño tuyo. Una sombra del hombre que eres. Un tipo paralelo a ti que escribe por internet y que encandila a una mujer tambien paralela a las mujeres reales que te leerán con gusto. Un juego y una historia. Metaliteratura o algo nuevo como metabloggerio. Como siempre aderezado el plato con las mejores metáforas y un ritmo envidiable. Con final impecable. Ella es tan humana como cualquiera de nosotros. Y la entendemos para bien o para mal. Un abrazo.

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  3. La tecnología no deja cortar lazos... mejor era el tiempo de las cartas... ;)

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  4. Maravilloso, escribes y transmites maravillosamente, Mario. Esperaremos en el andén tu próxima parada.
    Gracias por deleitarnos. El de Sabina, genial. Un auténtico encaje de bolillos desde el primer enganche hasta el final.
    Me encana cómo escribes.

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